Esa noche en la Mansión de los Blake

Truenos se desataron en el cielo nocturno, haciendo temblar las ventanas de la Mansión de los Blake. La lluvia golpeaba contra los cristales como puños, ahogando el silencio interior con un ritmo implacable como un martillo.

Pero nada, ni siquiera la tormenta, podía igualar la furia que se gestaba dentro de esas paredes.

Andrew estaba tendido en la enorme cama en el centro de la habitación, con el cuerpo pálido y empapado en un sudor frío. Las sábanas estaban arrugadas y manchadas de sangre cerca de sus muslos. Su respiración era débil y entrecortada. Los monitores emitían sonidos a su lado, registrando sus inestables signos vitales.

Un equipo de médicos se agrupó alrededor, con rostros sombríos. El cirujano jefe finalmente se alejó, con los guantes manchados de sangre.—Hemos hecho todo lo posible —dijo en voz baja—. El trauma interno fue... extenso.

Los ojos del señor Blake se entrecerraron y preguntó: —¿Qué tan grave es?

El cirujano vaciló y