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Las anfetas de las mofetas

Las anfetas de las mofetas ES

urbano
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Resumen
Índice

Sinopsis

CrimenPsicópataHabladorArroganteNovela negraRebeldeContemporâneo

Esta historia se desarrolla en la ciudad de Distopicali, neologismo paródico de la ciudad colombiana Santiago de Cali, la cual se caracteriza por la condición tórrida de su clima, las convulsas relaciones entre los individuos que habitan los espacios. En ella se cuenta la historia de Tomás, un joven adulto incapaz de adaptarse a la sociedad, un tipo megalomaniaco, lenguaras, incapaz de contener el halito destructivo de sus palabras, que recorre la cinemateca, la calles, los parques, los callejones sórdidos de Distopicali, por los que se desliza la vida entre paraísos artificiales producidos por las drogas y la soledad existencial. Al inicio de la narración y para rematar el cuadro, Tomás recibe un arma que arroja un delincuente desde un automóvil mientras huye de la ley. A partir de ahí, empieza a asesinar fortuitamente y a concebir una empresa de extermino como medio para hacer catarsis, de entre otras frustraciones, la de ser, o por lo menos creer que es, un gran artista de la poesía ignorado por los lectores. Así, tras haber birlado unas balas de una marquetería-galería de arte, adopta el mecanismo de tallar en cada bala, una a una, las palabras de un poema de su creación y que pretende salir a depositar en los lectores que se han resistido a leer sus poemas. Convirtiendo esto en su única manera de enfrentarse a un mundo que no valora su arte. Así, asistimos desde la psique enferma de este personaje al inventario de situaciones que lo han llevado a esa situación existencial salpimentados de notaciones de películas y bandas musicales, en este caso del género rock. Aquello constituye un acervo cultural, el cual enriquece la narración y le da múltiples aristas desde donde estudiar los fenómenos sociales.

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Las anfetas de las mofetas Novelas Online Descarga gratuita de PDF

Último capítulo

  • CAPÍTULO 17

    Amanezco recostado a la cortina metálica de una licorera. Buenos días cabro, me dicen los pajaritos en todos los idiomas del mundo:Good morning son of a bitchBuongiorno figlio di puttanaBonjour fils de puteGuten Morgen HurensohnTirito como un atrapa sueños empapado. El frio es como una amante desdichada que te sacude por dentro en búsqueda de respuestas. Camino rumbo a una panadería que aún no cobra por usar el baño. Entro. Abro el grifo y a pesar de que el agua está fría, la siento tibia. Tal es el frio que almacena mi cuerpo. Si me diera por ingurgitar jugos para luego regurgitarlos podría vender helados con palito. Vengo de la oscuridad como Batman, rio como el guasón y estoy helado como el sr frio. Maldita sea los cartoons te dañaron el cerebro.Detesto el frio y el calor, no fue lo que

  • CAPÍTULO 16

    Me levanto con ganas de escribir un tratado filosófico de porque la mofeta es la bestia más solitaria del reino animal, aún más que el puerco espín de Schopenhauer, cuando la patrona de la casa llama a la puerta. Al abrir desliza sobre mis manos una carta de la que soy destinatario.En todo el tiempo que llevo viviendo en la pensión, casi seis meses, es la primera vez que recibo correspondencia. Le doy las gracias todavía asaltado por la sorpresa y cierro la puerta. Sin perder un minuto indago el remitente del sobre. Está firmado por Velouria. ¿Pero cómo? nunca le di mi dirección. Mi corazón retumba como un gong. Temo lo peor, estar en un reality show interplanetario para entretenimiento de algunos aliens potentados, sin conocer el argumento.En esta carta, Velouria con toda la desfachatez del mundo me confiesa que me uso vilmente para que escribiera un cuento que debía presentar

  • CAPÍTULO 15

    Estoy dormitando en un parque bajo la sombra de un árbol haciendo el vago y se me viene a la cabeza un recuerdo muy divertido:Un día andaba por el gato de Tejada con un amigo que ya no vive en la ciudad, y que solía ser un gran contertulio al hablar de literatura, cuando salió de la nada un petimetre a pavonearse con el cuento de que era hijo de yo no sé qué padrino de la mafia local y no sé qué más pajolerias, donde ensartaba apellidos y nombres a diestra y siniestra que según el debían amedrentarme, yo ni sabía quién era esa gente de la que hablaba, y me importaba 10 hectáreas de verga, 200 m de monda enterarme quienes eran, así que le dije que mi amigo y yo éramos iluminados, el rapaz quedo estupefacto, pensando cual putas era esa banda criminal, con ese nombre tan sofisticado, del que un hombre como yo podría ser jefe. Fijo le puso precio a mi cabeza y t

  • CAPÍTULO 14

    La mañana es un lienzo donde se manifiestan todo tipo de formas invisibles al ojo poco entrenado, desapercibidas grafías para el cerebro que no ha experimentado estados alterados de la conciencia. Puedo ver todo tipo de formas dibujadas sobre la piel del aire. Las sílfides son grandes tatuadoras del aire invertebrado. Sin contar las manchas de fosfeno, advierto gusanitos de goma reptando en todas las direcciones, espirales de Moebius, racimos de mónadas similares al logo de los juegos olímpicos y haces de luz afines a espermatozoides a través de un microscopio. Presto atención a las nubes y observo que tienen formas de angelitos de Rafael. Son cientos de cupidos desfilando ante mi mirada de voyeur que avizora a la inmortalidad desvestirse a través de la rendija de una puerta. Cada uno de estos querubes me dispara una saeta de nubes recién sacada de su carcaj de celajes. Maldición creo que meestoy enamorand

  • CAPÍTULO 13

    Me lavé las manos en mi propia mierda Cada vez que meto una llavea mi nariz recuerdo que voy en los rines echando chispas,pero ten en cuenta que me gustaría pasar por una gasolinerapara provocar un incendioque escriba tu nombre.Cada vez que meto una llave a mi narizimaginó que soy el Little bastard.El Little bastard es el auto en el que se mató James Dean. Es mi auto favorito de toda la historia. Incluso antes de saber que todos los carros que habían recibido repuestos del pequeño bastardo sufrieron siniestros viales. No importa si recibiste solo el gusanillo. Estas muerto mi hermano. CRASH. No importa si tan solo un neumático del Little bastard le había dado respiración boca a boca a uno de tus neumáticos, CRASH, hierros retorcidos rebanando tu carne y poniendo más hierro en tu sangre. El Little bastard finge ser mi amigo. Pero yo sé que solame

  • CAPÍTULO 12

    Mis amigos también son espongiarios. Me han salvado de más de una cirrosis y una hemorragia estomacal. Son unos santos aunque algunos hayan intentado comerse a mis novias y otros estén en prisión pagando cadena perpetua y otros en el manicomio lavándose la cabeza con champú de electrochoques con olor a fresas salvajes chamuscadas y otros en las universidades estudiando carreras durante años interminables y otros durmiendo en la calle y robando para sobrevivir y otros denunciados por acosadores que les toca abandonar el país en secreto, y otros alienados por los juegos de videos y otros pensando dia y noche en el suicidio y otros en el extranjero esclavos sonrientes, y otros enfermos y otros leyendo mis textos si tengo suerte.Compro dos cervezas en una tienda y pienso que cuando alguien muere los dolientes, amigos y conocidos dicen que se fue para el más allá. En ese caso cuando alguien nace los muertos dic

  • CAPÍTULO 11

    Un artista hace una performance donde batea pelotas de béisbol que le arroja una máquina lanza pelotas sobre una pantalla que transmite sus videos. Ese bastardo destruye algo costosísimo para creerse artista. Una mujer destrozo mi corazón y no se creyó artista. Y puedo asegurarte que mi corazón era valioso.Con el precio que gastó ese cretino en esa pantalla yo podría vivir un mes y hasta dos o tres, gasto poco, he aprendido a vivir con solamente lo necesario. Fumo de los cigarros más baratos. Me drogo con la peor merca de la ciudad, me alcoholizo con aguarrás y otras porquerías. Mi cerebro no lo quisiera ni un zombi hambriento. Lo paradójico es que llevo 37 años de vida matándome y aún le tengo miedo a la muerte.Un hare krishna me aborda y me dice que me convertiré en lo último que piense al morir. Mediante esta lógica supongo que Sócra

  • CAPÍTULO 10

    Estoy leyendo una antología poética de los beats y en ella leo tantas veces la palabra marihuana que me entran unas ganas de fumar ezlupesnantes, es decir espeluznantes y me lanzo a la calle a buscar a Jane, sweet Jane y suena la canción de la Velvet underground en mi rockola mental, máquina de moler partituras. Te amo más que el hombre araña Mary Jane, no puedo estar un solo día sin darle besos a ese orto de lumbre, fumar marihuana es como darle besos negros a una diosa. Quédate con quien te ame así. Jane es el quinto elemento, el sexto sentido, el ensoph de los cabalistas, el pleroma de los gnósticos, el a bao a qu de los lectores, es la maleta del viaje, el viaje y la llegada a ninguna parte, sweet jane y podría seguir hasta el infinito tan larga es su cabellera.Al salir de la pensión busco a un vigilante que siempre me da el pasaje de bus para ir a la universidad, ese tipo es un

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  • Crónicas de lo Cotidiano (Fantasías del día y de la noche)
  • Un Amante para mi Esposa (Amores que Renuevan 1)
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  • Fantasías a la Carta
  • La Caja de Pandora
  • Entre mi jefe y yo
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17 chapters
CAPÍTULO 1
Las anfetas de las mofetas /Gastón tiempo
El sol salpica la bóveda celeste con su vómito luminífero y candente. La mitad del globo terrestre usufructúa su benevolencia cancerígena. La otra mitad, de momento, lo evade con el sueño nocturno: extintor eterno del lanzallamas que se tiene en la cabeza durante ese episodio loco y desconsolado llamado vigilia. En una acera de Distopicali, un mendigo asesina a una paloma por picotear un cigarrillo abandonado que éste, había oteado en la distancia. Los demonios y los mendigos caminan mirando hacia el suelo sin tener vista de rayos x, y poder penetrar el núcleo mismo de la tierra, una fábrica entera de jabones de azufre. Un embotellamiento en el tráfico que lleva horas, es interrumpido por un hombre que abalea las burbujas de jabón que sopla un vendedor ambulante. Una bala me roza la cara. Si al menos hubiese atinado. Limpio la sangre que se desliza por mi mejilla con un poema que escribí la otra noche. Un poema con cara de plastilina sucia y demacrada, con la
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CAPÍTULO 2
Las anfetas de las mofetas /Gastón tiempo
Mi cuerpo está pegado a punta de soldadura autógena que a pesar de todo no puede evitar que me parta el culo en la escalera eléctrica del infierno. Me desplazo con la parábola de un escupitajo hacia la melodía rancia de las noches en vela.Puedo sentir el ronronear de la pistola. Es como un maremoto en un colchón de agua. De lejos observo a un vendedor de cannabis que tiene la mata sembrada en el ombligo.El tipo es un perfecto descuartizador de arbolitos de navidad. Su yerba es la mejor de la ciudad, es una mierda subida, si sabes a lo que me refiero. Con ella veo fácilmente Kama Sutras protagonizados por figuras de Alíen y Depredador en múltiples poses amatorias. Sexo y ácidos alienígenas en tu cara.Disimuladamente cancelo el precio de tres postes gruesos y febricitantes como índice de E.T con un billete arrugado. Sin perder tiempo el hombre pega ante mis ojos en el rugoso bil
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CAPÍTULO 3
Las anfetas de las mofetas /Gastón tiempo
He sido bueno. Al menos no he tenido el suficiente dinero para ejercitar el mal. Sale costoso joder al prójimo, que no te quepa la menor duda de ello. En lo posible es necesario juntarse con otros para formar alianza. Sumar dividendos.Qué lástima que, aun siendo tan bueno, un proto delincuente diríamos, no pudiera dejar de recibir y encajarme ciertos golpes.El sin sentido de la vida en veloz sinopsis: Tener un trabajo que detesto o si medio me gusta mal pago; la infidelidad de las mujeres amadas y la indiferencia de las que por una suerte de mecanismo de defensa biológico no logre conquistar; la muerte: triste pantomima de la eternidad; las enfermedades: minas quiebra patas en mitad del paraíso, el desastre ecológico que de sastre no tiene nada incapaz hasta de remendar el hoyo en la capa de ozono. Un agujerito indigesto de millones de kilómetros.Cae la noche a trompicones sobre la ciudad. Noche- mu&ntil
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CAPÍTULO 4
Las anfetas de las mofetas /Gastón tiempo
Camino por las calles con mi juguete rabioso viendo cómo algunas raíces de árboles levantan el pavimento. Ese tipo de raíces no está mal, pero las más entretenidas, las más transgresoras, son las que se meten en las casas por las tuberías, moviéndose entre las ratas como un maldito rizoma inquieto y penetran el culo de alguien que en ese mismo instante está sentado defecando, saliendo por el sanitario con tanta velocidad, que no da tiempo de nada, quedando literalmente empalada la víctima. Conocí a un tipo que se fue a vivir a un apartamento en un octavo piso para evitar este tipo de inconvenientes típicos de las casas y los primeros pisos de los edificios. Los edificios son engañifas colosales. La gente no es dueña de la tierra si no del aire. Los edificios tienen ratas en los zapatos y murciélagos en el sombrero. El caso es que una noche el sujeto invitó a una amiga que era muy dada a tragar viandas y a soltar soretes y zurullos en cualquier retrete, y que, ya entrados en
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CAPÍTULO 5
Las anfetas de las mofetas /Gastón tiempo
Pensé que tenía ganas de cagar, pero no me salió nada, mis nalgas querían darle un beso sin lengua al sanitario. Hablando de besos no puedo evitar recordar a mi exnovia. La chica era una perra del infierno. Es posible que cupido no me haya asaeteado con una flecha cuando me fije en ella sino con un arpón ballenero. Una bala dum dum directo al corazón.Una noche no llevando mucho de empatados me quede a dormir en su cuarto completamente borracho y la muy degenerada me echó encima un galón de gasolina y estuvo toda la maldita noche lanzándome cerillos encendidos para prenderme fuego.Otra noche se trajo consigo la jeringa hipodérmica de un amigo suyo (un melodramático adicto en estado terminal) la cual tenía un coctel sumamente explosivo de sida y heroína y cocaína en su émbolo (un verdadero crimen contra las alturas, como si un jodido cocodrilo se comiera a una jiraf
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CAPÍTULO 6
Las anfetas de las mofetas /Gastón tiempo
Inoculando putrefacción en la savia de mi árbol genealógico decidí colgarme de una de sus ramas. Pienso en ahorcados famosos, en Best sellers del inframundo: Gerard de Nerval, Ian Curtis vocalista de la agrupación musical Joy división y en David Foster Wallace.Suicidarse es como sacar el perro a cagar, es como colgar ropa de una cuerda esperando a que se seque. Aquí está la vida y allí la muerte. Igual que con los zancudos, solo el toldillo nos separa de ella.Me quedan pocas balas. Sí, es un hecho, escribiré poemas en los proyectiles con un cuchillo y luego saldré a depositarlas en los cuerpos de quienes me rodean. Afortunados lectores. Te gusta mi poesía, ¡BANG! entonces déjala que habite en tu sangre. Déjala que recorra tu maldito torrente sanguíneo. Déjala que te explote el cerebro y que tus dientes salgan disparados como f
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CAPÍTULO 7
Las anfetas de las mofetas /Gastón tiempo
Descartes, maestro de los hurga narices, sacándose un moco descubrió la pineal. Algún día yo también descubriré algo. El tipo que dijo que las ballenas eran pulmonadas fue ridiculizado por sus sabios colegas. Ellos creían que estos inmensos animales tenían branquias. Ninguno de ellos le dio respiración boca a boca a una de ellas, ninguno fue capaz de inflamar los pulmones de una orca con su halito de maremoto embriagado. Me tiro para el rio Pance desde la universidad. No soy el lobo estepario si no el lobo este va pa río. No es lo mismo un día en Pance que una diazepam. Después de una caminata que les borraría las plataformas a unos zapatos de disco y estando frente al río tamborileo con mis dedos sobre mis nudillos de curandero filipino. Quien me viera pensaría que me dispongo a pescar con la mano. Que me dispongo a sacar un par de lentes de contacto de las escamas de algún pez enamorado. La verdad estoy ahí para lavar unos hongos alucinógenos de vaca que me
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CAPÍTULO 8
Las anfetas de las mofetas /Gastón tiempo
Estoy pagando una cerveza en una rapitienda a una anciana que en lugar de senos tiene pleistocenos. Esa mujer debió amamantar al primer Trilobitomorfo que surgió del magma innominado, cuando una niña le dice a su madre que le gustaría tener una barba como la mía cuando crezca. Inútilmente su madre trata de explicarle que cuando ella sea grande va a ser una mujer y que a las mujeres no les sale barba. Entonces dije perdone señora, pero en los circos hay mujeres barbadas y no voy a entrar en detalles diciéndole que sus entrepiernas aún son más peludas y que con los pelos del coño pueden levantar hasta… ¡ejem, ejem! señor, estamos delante de una niña, dijo la señora un poco enrojecida por el comentario. Así… entonces para compensar un poco las cosas dije que a mí me gustaría tener un sistema nervioso como el de la niña. Recién desempacado. Prístino. Impoluto. No como el mío que ha sido forjado a martillazos y parece cernícalo acosando a picotazos en pleno vuelo al ave f
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CAPÍTULO 9
Las anfetas de las mofetas /Gastón tiempo
Exonerado de tus sueños húmedos FELICIDAD. Como quien dice afueriando en el cielo como en un concierto cuando no se paga la entrada y no se puede pasar del umbral.Me vacuno contra la libido hiperbolizada, es decir me masturbo y me tiro el primer dada de la historia nada de Duchamps ni Picabias: un pedo. Este pedo es la presentificación odorífera del bollo que se esconde detrás. Es el dios detrás de la máscara.Prendo un canutillo con manos enguantadas de boxeador y salgo volando entre dioses dándome adioses. No importa cuánto ruegue a la mafia para que llene mis zapatos de cemento. Es inevitable que levite como un menospreciado médium.Es ineluctable que planee, como es ineludible la quimioterapia de los pinceles viejos. El ridiculema del asunto es que luego de pernoctar en la ionosfera deba caer como el pájaro alcanzado por el proyectil de la carabina o el arcabuz.Caeré
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CAPÍTULO 10
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