Mundo ficciónIniciar sesiónEsta historia se desarrolla en la ciudad de Distopicali, neologismo paródico de la ciudad colombiana Santiago de Cali, la cual se caracteriza por la condición tórrida de su clima, las convulsas relaciones entre los individuos que habitan los espacios. En ella se cuenta la historia de Tomás, un joven adulto incapaz de adaptarse a la sociedad, un tipo megalomaniaco, lenguaras, incapaz de contener el halito destructivo de sus palabras, que recorre la cinemateca, la calles, los parques, los callejones sórdidos de Distopicali, por los que se desliza la vida entre paraísos artificiales producidos por las drogas y la soledad existencial. Al inicio de la narración y para rematar el cuadro, Tomás recibe un arma que arroja un delincuente desde un automóvil mientras huye de la ley. A partir de ahí, empieza a asesinar fortuitamente y a concebir una empresa de extermino como medio para hacer catarsis, de entre otras frustraciones, la de ser, o por lo menos creer que es, un gran artista de la poesía ignorado por los lectores. Así, tras haber birlado unas balas de una marquetería-galería de arte, adopta el mecanismo de tallar en cada bala, una a una, las palabras de un poema de su creación y que pretende salir a depositar en los lectores que se han resistido a leer sus poemas. Convirtiendo esto en su única manera de enfrentarse a un mundo que no valora su arte. Así, asistimos desde la psique enferma de este personaje al inventario de situaciones que lo han llevado a esa situación existencial salpimentados de notaciones de películas y bandas musicales, en este caso del género rock. Aquello constituye un acervo cultural, el cual enriquece la narración y le da múltiples aristas desde donde estudiar los fenómenos sociales.
Leer másAmanezco recostado a la cortina metálica de una licorera. Buenos días cabro, me dicen los pajaritos en todos los idiomas del mundo:Good morning son of a bitchBuongiorno figlio di puttanaBonjour fils de puteGuten Morgen HurensohnTirito como un atrapa sueños empapado. El frio es como una amante desdichada que te sacude por dentro en búsqueda de respuestas. Camino rumbo a una panadería que aún no cobra por usar el baño. Entro. Abro el grifo y a pesar de que el agua está fría, la siento tibia. Tal es el frio que almacena mi cuerpo. Si me diera por ingurgitar jugos para luego regurgitarlos podría vender helados con palito. Vengo de la oscuridad como Batman, rio como el guasón y estoy helado como el sr frio. Maldita sea los cartoons te dañaron el cerebro.Detesto el frio y el calor, no fue lo que
Me levanto con ganas de escribir un tratado filosófico de porque la mofeta es la bestia más solitaria del reino animal, aún más que el puerco espín de Schopenhauer, cuando la patrona de la casa llama a la puerta. Al abrir desliza sobre mis manos una carta de la que soy destinatario.En todo el tiempo que llevo viviendo en la pensión, casi seis meses, es la primera vez que recibo correspondencia. Le doy las gracias todavía asaltado por la sorpresa y cierro la puerta. Sin perder un minuto indago el remitente del sobre. Está firmado por Velouria. ¿Pero cómo? nunca le di mi dirección. Mi corazón retumba como un gong. Temo lo peor, estar en un reality show interplanetario para entretenimiento de algunos aliens potentados, sin conocer el argumento.En esta carta, Velouria con toda la desfachatez del mundo me confiesa que me uso vilmente para que escribiera un cuento que debía presentar
Estoy dormitando en un parque bajo la sombra de un árbol haciendo el vago y se me viene a la cabeza un recuerdo muy divertido:Un día andaba por el gato de Tejada con un amigo que ya no vive en la ciudad, y que solía ser un gran contertulio al hablar de literatura, cuando salió de la nada un petimetre a pavonearse con el cuento de que era hijo de yo no sé qué padrino de la mafia local y no sé qué más pajolerias, donde ensartaba apellidos y nombres a diestra y siniestra que según el debían amedrentarme, yo ni sabía quién era esa gente de la que hablaba, y me importaba 10 hectáreas de verga, 200 m de monda enterarme quienes eran, así que le dije que mi amigo y yo éramos iluminados, el rapaz quedo estupefacto, pensando cual putas era esa banda criminal, con ese nombre tan sofisticado, del que un hombre como yo podría ser jefe. Fijo le puso precio a mi cabeza y t
La mañana es un lienzo donde se manifiestan todo tipo de formas invisibles al ojo poco entrenado, desapercibidas grafías para el cerebro que no ha experimentado estados alterados de la conciencia. Puedo ver todo tipo de formas dibujadas sobre la piel del aire. Las sílfides son grandes tatuadoras del aire invertebrado. Sin contar las manchas de fosfeno, advierto gusanitos de goma reptando en todas las direcciones, espirales de Moebius, racimos de mónadas similares al logo de los juegos olímpicos y haces de luz afines a espermatozoides a través de un microscopio. Presto atención a las nubes y observo que tienen formas de angelitos de Rafael. Son cientos de cupidos desfilando ante mi mirada de voyeur que avizora a la inmortalidad desvestirse a través de la rendija de una puerta. Cada uno de estos querubes me dispara una saeta de nubes recién sacada de su carcaj de celajes. Maldición creo que meestoy enamorand
Me lavé las manos en mi propia mierda Cada vez que meto una llavea mi nariz recuerdo que voy en los rines echando chispas,pero ten en cuenta que me gustaría pasar por una gasolinerapara provocar un incendioque escriba tu nombre.Cada vez que meto una llave a mi narizimaginó que soy el Little bastard.El Little bastard es el auto en el que se mató James Dean. Es mi auto favorito de toda la historia. Incluso antes de saber que todos los carros que habían recibido repuestos del pequeño bastardo sufrieron siniestros viales. No importa si recibiste solo el gusanillo. Estas muerto mi hermano. CRASH. No importa si tan solo un neumático del Little bastard le había dado respiración boca a boca a uno de tus neumáticos, CRASH, hierros retorcidos rebanando tu carne y poniendo más hierro en tu sangre. El Little bastard finge ser mi amigo. Pero yo sé que solame
Mis amigos también son espongiarios. Me han salvado de más de una cirrosis y una hemorragia estomacal. Son unos santos aunque algunos hayan intentado comerse a mis novias y otros estén en prisión pagando cadena perpetua y otros en el manicomio lavándose la cabeza con champú de electrochoques con olor a fresas salvajes chamuscadas y otros en las universidades estudiando carreras durante años interminables y otros durmiendo en la calle y robando para sobrevivir y otros denunciados por acosadores que les toca abandonar el país en secreto, y otros alienados por los juegos de videos y otros pensando dia y noche en el suicidio y otros en el extranjero esclavos sonrientes, y otros enfermos y otros leyendo mis textos si tengo suerte.Compro dos cervezas en una tienda y pienso que cuando alguien muere los dolientes, amigos y conocidos dicen que se fue para el más allá. En ese caso cuando alguien nace los muertos dic
Último capítulo