La ciudad despertó con un rugido contenido. No era el sonido del tráfico ni el canto de los pájaros. Era algo más profundo. Como si Rize respirara con dificultad, como si sus calles supieran que ese día alguien iba a romper el pacto tácito del silencio.

Nehir abrió los ojos antes del amanecer. No por insomnio. Por instinto. El aire estaba denso, como si la noche se negara a retirarse. Se levantó sin encender luces. Caminó descalza por el mármol frío de la mansión Aslan, sintiendo que cada paso la acercaba al borde de algo irreversible.

En la cocina, Lyara la esperaba. No dijo nada. Solo le ofreció una taza de café negro, fuerte, como la verdad que estaba por desenterrar.

—Hoy no es un juicio —murmuró Lyara—. Es una guerra. Y tú vas a entrar sin armadura.

Nehir la miró. No con miedo. Con fuego.

—La armadura es para los que temen sangrar. Yo ya sangré. Ahora me toca hacer que otros lo hagan.

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El tribunal no era una sala. Era una arena. Las cámaras estaban encendidas. Los micrófonos