Ángela cruzó el vestíbulo del hotel St. Regis con la gracia de una pantera, su vestido negro de seda italiana adherido a cada curva como una promesa silenciosa. El escote profundo dejaba ver la línea de sus pechos, la falda con abertura lateral revelaba la pierna derecha hasta medio muslo con cada paso. Los tacones de aguja repiqueteaban sobre el mármol pulido, un ritmo que hacía girar cabezas, pero ella no miraba a nadie. Su cabello rojo caía en ondas perfectas hasta la mitad de la espalda, labios rojos como sangre fresca, sombra ahumada que acentuaba sus ojos verdes.

En el ascensor, se miró en el espejo dorado. Ajustó el broche en forma de rosa en su solapa —cámara oculta, micrófono direccional— y sonrió. No era placer. Era la sonrisa de una depredadora que olfateaba sangre.

Fernando la esperaba en la suite 2401. Traje gris perla, camisa blanca abierta en el primer botón, corbata floja sobre el pecho. Copa de whisky en la mano, hielo tintineando. La miró entrar y sus ojos se oscurec