El silencio en la capilla de la abadía era tan pesado que parecía tener masa física. Las llamas de los cirios oscilaban levemente, proyectando sombras alargadas sobre los frescos desgastados de los santos que, desde el techo, observaban el tormento de Darío Ferraro.

Él seguía allí, de pie, con la fotografía de Alessia y Gracia temblando apenas entre sus dedos. La revelación del Cardenal Guibelei no solo había sido una noticia, había sido un terremoto que había demolido los cimientos de su propia existencia.

— Alessia Mancini… — repitió Darío, y el nombre supo a hiel y a ceniza en su boca — Mi madre.

El dolor de haber crecido sin ella no era una punzada aguda, sino una marea negra que lo anegaba por completo. Pensó en su infancia bajo la tutela de Massimo Ferraro, el hombre que lo crió para ser un guerrero, el hombre que lo amó como a un hijo pero que ni siquiera supo la verdad de su origen, y no pudo evitar pensar ene qué hubiera hecho si lo hubiera sabido.

Sacudió la cabeza, Massimo