Las puertas se deslizaron abriendo el camino a una prisión familiar.

El penthouse se extendía ante ella en su impecable y fría majestuosidad: mármol negro, cristal y acero, el aroma a sándalo y whisky añejo. Nada había cambiado, y sin embargo, todo era distinto. Ahora solo veía una jaula de lujo, diseñada para alguien que ya no existía.

Damien aguardaba frente al ventanal, la silueta recortada contra el cielo nocturno de Manhattan. Manos en los bolsillos, la camisa blanca arremangada. La observaba con la intensidad de un predador que ha acorralado a su presa.

—Llegaste.

—Como si me hubieras dado otra opción —espetó ella, desprendiéndose del abrigo con un movimiento brusco.

Sus palabras cortaron el aire como un cuchillo. Damien avanzó un paso, lento, deliberado, midiendo el territorio que los separaba.

—No me forces a recordarte las razones detrás de tu firma en ese contrato. Sabes perfectamente lo que está en juego.

—¡Lo sé! —replicó