Dante

O salão de reuniões da família Moretti cheirava a couro velho, charuto cubano e tensão palpável, um ar pesado que grudava na pele como suor frio. Lustres de cristal pendiam do teto como espadas de Damocles, prontas a cair; a mesa oval de mogno refletia as caras duras dos homens — e de Lena — que estavam prestes a me chamar de louco, de suicida, de tudo que eu já me rotulara internamente. Eu estava de pé à cabeceira, paletó aberto, cicatriz exposta como uma medalha de guerra que sangrava me