Camila desceu para o café da manhã com passos leves, quase flutuantes. Havia uma tranquilidade estranha em seu semblante, como se a dor da noite anterior tivesse deixado para trás uma couraça nova — mais dura, mais consciente. A carta da mãe ainda estava dobrada dentro da bolsa, ao lado do pen drive que continha o dossiê de Rodrigo. Eram armas diferentes, mas igualmente letais.

Alexandre já a esperava numa mesa reservada no canto do salão. Usava um blazer escuro, camisa branca e um olhar inquieto.

— Dormiu bem? — ele perguntou, puxando a cadeira para ela.

Camila sentou-se sem tirar os olhos dele.

— Dormi. E sonhei com a minha mãe.

— Ela parecia em paz?

— Não. Ela parecia esperando… como se ainda não tivesse terminado o que começou.

Alexandre permaneceu em silêncio por um instante, e depois soltou:

— Rodrigo tentou me ligar três vezes ontem à noite.

— E você atendeu?

— Não. Mas ele deixou uma mensagem. Disse que queria “conversar sobre Camila”. Você sabe o que isso significa, não é?

Ca