El interior del coche olía a cuero caro y al tabaco de pipa que mi padre siempre usaba. Era un olor que antes me daba seguridad, pero ahora me revolvía el estómago. Miré por la ventana trasera; el resplandor naranja de la mansión de Julián se hacía más pequeño a medida que nos alejábamos a toda velocidad.

—¿Está muerto? —pregunté. Mi voz salió seca, sin emoción, como si una parte de mí se hubiera quedado atrapada en esas llamas.

Mi padre soltó una risa nasal mientras revisaba el microchip bajo