Hospital de Verona — Noche débil, pasillos en blanco

La habitación olía a antiséptico y a café frío. Las máquinas marcaban un ritmo mecánico, insistente.

La luz del monitor parpadeaba en rojo cada vez que la mano de Greco se movía, débil.

Arianna no había pestañeado en horas; la almohada estaba húmeda de sus lágrimas.

El médico, un hombre curtido por demasiadas emergencias, miró a Arianna con suavidad calculada.

—Su corazón está estable por ahora —dijo—. Pero tiene pérdida de sangre, trauma torácico y signos de shock.

Si respirase mal, podríamos enfrentarnos a un paro. Necesita reposo absoluto y observación intensiva.

Arianna asintió como quien escucha desde lejos. No había consuelo en la explicación científica.

Solo culpa afilada que le atravesaba la garganta.

Dante, agotado, entró y dejó caer su abrigo sobre la silla. Tomó la mano de Arianna sin pedir permiso.

—Ari —susurró—. Está en manos buenas. Resistirá.

Ella negó con la cabeza, la voz rota:

—Si no hubiese empujado a Volkov haci