El despacho de Vittorio olía a whisky derramado y a furia contenida.

La lámpara de cristal iluminaba su rostro sudoroso, marcado por venas tensas en la frente. Sus manos, inmóviles sobre los reposabrazos de la silla de ruedas, parecían arañar el cuero con rabia. A su alrededor, el silencio no era paz: era el miedo de sus hombres, que no se atrevían a respirar más fuerte de lo debido.

Santoro entró, con la chaqueta manchada de ceniza. Se inclinó apenas, consciente de que el menor error podía cos