León (o Alejandro, como ella aún lo llamaba en su mente) la subió al asiento trasero casi en vilo, como si fuera una muñeca de trapo rota. El coche arrancó suavemente, alejándose del callejón, de las sirenas de policía y de la miseria.

Nuria se encogió contra la puerta, abrazándose las rodillas, era consciente de la mancha de grasa en su vestido, del sudor, de la suciedad en sus pies descalzos que ahora manchaban las alfombrillas de lana virgen del vehículo.

Voy a ensuciar tu coche —murmuró, con la voz quebrada.

León, sentado a su lado con esa elegancia depredadora que lo caracterizaba, ni siquiera miró la tapicería, sacó un pañuelo de tela blanca inmaculada de su bolsillo y se lo tendió.

Límpiate la cara —ordenó. Su tono no era amable, era imperativo, pero sus ojos… sus ojos grises la recorrían con una preocupación furiosa—. Tienes una mancha en la mejilla.

Nuria tomó el pañuelo, sus dedos rozaron los de él y sintió una descarga eléctrica, un recuerdo vívido de esas mismas manos sobre