El Aquila vibraba con un zumbido sordo mientras cruzaba las Columnas de Hércules hacia el Atlántico abierto.

Dentro del sumergible, el aire olía a aceite rancio y sudor frío.

La luz roja de emergencia bañaba los rostros de Valeria, Mateo y los supervivientes de la Resistencia Gris, dándoles un aspecto de espectros atrapados en una tumba de hierro.

Ricardo, sudando frente a los monitores analógicos, no apartaba la vista de la pantalla del sonar. Estamos a seiscientos metros de profundidad.

El