—No quiero que me toques —murmuro apenas cruzamos el umbral de la habitación.

Su respuesta es una risa seca, tan cruel como el filo de una daga bien afilada.

—¿Crees qué deseo tocarte? Tampoco esto es un deleite para mí, pero la orden ha sido dada... y se cumplirá.

Comienza a desabotonar su camisa con una lentitud irritante, mientras el cinturón cae con un chasquido grave. Sin querer, mis ojos se deslizan hacia su entrepierna. Está parcialmente erecto. ¿Cómo es posible? ¿Esta grotesca situación lo excita?

Soy yo quien ríe esta vez, con un tono amargo, casi histérico.

—¿Esa erección es por complacerlo a él? ¿O estás pensando en los pechos de esa sirvienta a la que tanto proteges? —pregunto, sintiendo que las lágrimas vuelven a arderme detrás de los ojos.

—¿Y qué importa?

Sus pantalones, junto con la ropa interior, caen al suelo. Se queda allí, con la camisa a medio poner, revelando su cuerpo sin pudor alguno. Un temblor me recorre antes incluso de que me toque. Nunca antes lo había vist