Álvaro Duarte

—Necesito hablar contigo a solas Damiana —su voz era fría, cortante, como una cuchilla afilada.

Mi madre dejó los cubiertos en la mesa con un movimiento seco y calculado. Se irguió con elegancia forzada y le dedicó una sonrisa cargada de veneno.

—Lo que tengas que decir, dilo aquí. No quiero que en uno de esos ataques de ira que te dan termines lastimándome como lo hiciste con Lorenzo —su tono goteaba burla, una provocación descarada.

Álvaro apretó la mandíbula con tal fuerza que pude ver el tic nervioso en su sien. Sus nudillos blanquearon sobre la madera de la mesa.

—No quiero que tu hija escuche todo lo que tengo que decirte —sentenció con una calma peligrosa.

Yo tragué saliva. La tensión era sofocante, como si el aire en la habitación se hubiera vuelto denso y tóxico. Quería desaparecer, hundirme en la silla o atravesar las paredes con la mirada, pero era imposible.

Mi madre soltó una carcajada seca, sin rastro de diversión.

—¿Ah, te importa lo que piense de ti, Emil