La noche que siguió al regreso no trajo el descanso, sino una nueva forma de insomnio. La cabaña, que había sido testigo de sus secretos más íntimos, se había convertido en una celda de alta seguridad para un único y terrible prisionero. Elio, atado a la silla en el centro de la sala, era un sol negro, un pozo de gravedad que absorbía toda la luz, todo el aire, toda la paz.

Habían acordado turnos de guardia. El primero era de Florencio.

Se sentó en el sillón de cuero, a unos metros de distancia, con el fusil de asalto descansando sobre sus rodillas. No por miedo a que escapara —las cuerdas de nylon y los nudos de Selene eran una obra de arte de la contención—, sino porque la simple presencia del arma era un ancla, un recordatorio de un mundo que él entendía, un mundo de física y de fuerza bruta.

Observaba a Elio. Lo estudiaba con la fascinación desapasionada de un científico frente a una anomalía que desafía todas las leyes conocidas. Su mente se negaba a aceptar la "magia". Buscaba l