La mañana llegó a la cabaña no como un alivio, sino como la cruda luz de un quirófano después de una cirugía a vida o muerte. El aire olía a sangre seca, a whisky derramado y a la electricidad estática de un poder que se negaba a disiparse. Y en el centro de todo, Elio. Atado a la silla, inconsciente, su cuerpo era menos un prisionero y más una bomba sin detonar.

Selene no había dormido. Había pasado las horas en un estado de vigilia tensa, sentada en el suelo, con la espalda apoyada contra la pared opuesta. Lo observaba. Estudiaba el ritmo de su respiración, la forma en que los músculos de su pecho subían y bajaban. Buscaba una debilidad, una fisura en la armadura del Alfa. Pero incluso en la inconsciencia, su presencia era abrumadora. La verdad que le había arrojado en la usina —la traición de los Lombardi, la mentira de su propia venganza— era una herida abierta en su mente, y ver el rostro de quien se la había infligido, tan cerca, tan vulnerable, era una forma de tortura.

Floren