El sol de la mañana era una mentira.

Proyectaba una luz pálida y anémica sobre la arena, pero no calentaba. Era un sol que iluminaba la desolación sin ofrecer consuelo. Elio Aurelius caminaba por la playa donde su manada había fracasado. El olor a derrota, a sangre de los suyos mezclada con la vulgar pólvora humana, le provocaba un asco que le subía por la garganta como bilis.

Se agachó junto a una de las manchas oscuras. Tocó la arena con la yema de los dedos. Aún estaba impregnada. Sus lobos. Jóvenes. Impulsivos. Estúpidos. Humillados por un simple humano con un arma ruidosa. Un gruñido bajo, profundo, vibró en su pecho. La debilidad era una ofensa que no toleraba, ni en otros ni en sí mismo. Y sus cachorros habían sido débiles.

Dos de los supervivientes lo esperaban a una distancia prudente, cerca de las ruinas de un viejo parador costero. Eran poco más que adolescentes en su forma humana, ahora convertidos en dos bultos de pelaje gris y miedo. Las orejas gachas, la cola entre la