Lucia

El avión despega.

Y no me muevo.

Estoy atada al asiento como uno se aferra a una decisión que aún no comprende del todo.

No he dicho nada desde el aeropuerto.

No he mirado a Michèle.

No he hecho preguntas a los dos guardias que nos han escoltado hasta la cabina privada, sin una palabra, sin una mirada.

Dos siluetas.

Armas visibles. Rostros serios.

Ellos obedecen.

Como yo.

Los observo apenas.

No les tengo miedo.

Son solo el decorado de este teatro que conozco demasiado bien.

Es a él, Michèle, a quien quiero destruir, no a sus hombres.

El avión asciende. El suelo se hace pequeño. Las referencias se alejan.

Me gustaría poder decir que me siento libre.

Pero eso sería mentir.

Estoy aquí, erguida, con los brazos cruzados sobre el pecho.

Las orejas llenas de ese zumbido que hace la altitud, y de ese otro, más profundo, que se eleva dentro de mí.

Un retumbido.

Sigo sintiendo la pieza. El espejo. Y mi voz, cortante, irrevocable:

«Se puede amar.