La sala privada del club de los Lauren olía a madera vieja y poder. Una lámpara de araña colgaba en el centro, derramando luz cálida sobre la mesa larga donde ya estaban sentados los actores de la conspiración: Elizabeth en un costado, con un rostro serio y severo; Mark con las manos entrelazadas, de manera calculada. Lola, demasiado natural y tranquila y por último Margarette, que se sentaba como quien preside un altar, orgullosa y con sonrisa perfecta. Pero en la cabecera, con la actitud de quien no necesita pedir permiso, ocupaba el lugar una mujer distinta, la que todos llamaban en voz baja La Señora. Vestía oscuro, sin joyas ostentosas, y su mirada hacía pensar en veneno servido en copas de cristal. A su lado, como un perro fiel con alas negras, estaba el Cuervo —alto, silencioso, la sombra en carne y hueso.

El murmullo de la servidumbre se extinguió al cerrarse las puertas.

—No vine a quejarme —dijo Elizabeth, rompiendo el hielo con voz controlada—. Vine a saber qué diablos h