El silencio después de su caída fue ensordecedor. Nadie se movió, y todo pareció quieto durante ese par de segundos.

El viento dejó de moverse cuando las hojas dejaron de susurrar.

El cuerpo de Atenea yacía desplomado a los pies de Ragnar como una estrella caída, quemada, pero aun irradiando furia. La sangre se filtraba lentamente por su cuello, desde el lugar donde él la marcó. Podría haber detenido la hemorragia con suaves lamidas antes de apartarse de ella, pero no lo hizo. No pretendía darle placer. Solo pretendía marcarla.

Su cabello plateado ceniza se extendía a su alrededor, manchado con su sangre y la sangre de los inocentes que fueron masacrados en la arena solo porque querían libertad.

Atenea no se movió. Su marca humeaba levemente contra su cuello. Era cruda, roja y vil. La marca de un alfa dominante de la realeza quemaba en la carne de un omega que preferiría arder antes que inclinarse.

Ella se había desmayado, y él estaba bastante impresionado por ella. La chica se tomó su tiempo. Lo fulminó con la mirada. Prometió matarlo y finalmente decidió desmayarse, lo cual fue extremadamente impresionante porque cuando un omega era marcada por un alfa, el agotamiento y el dolor eran tan extremos que se desmayaban inmediatamente durante el proceso de marcado.

El rey la miró fijamente, con una expresión ilegible. Mil emociones parpadeaban detrás de sus ojos fríos: triunfo, hambre, rabia... y algo más oscuro. Algo peligroso. Algo que parecía posesión rabiosa. Y odiaba estar sintiendo tantas emociones por una simple omega que había intentado matarlo dos veces, y sentía que todo el concepto de su existencia era matarlo.

Ragnar se puso de pie antes de arrodillarse lentamente a su lado. Sus ojos tormentosos se fijaron únicamente en ella mientras apartaba un mechón de su cabello de su rostro como lo haría una pareja. Pero no había amor en la forma en que la tocaba. Solo propiedad.

Reclamación.

—Te rompiste maravillosamente —murmuró, en voz tan baja que solo los guardias más cercanos pudieron oír.

 Y la forma en que dijo palabras tan encantadoras en ese tono suave y aterrador envió escalofríos por la espalda de los guardias. Intentaron permanecer estoicos con la mirada fija al frente, pero se les puso la piel de gallina al ver la forma en que el rey miraba fijamente a la chica omega.

—Pero no te preocupes, pequeña llama. No dejaré que te quemes. Me aseguraré de que dures. —Ragnar gruñó con esa voz profunda y ronca mientras sus ásperos nudillos acariciaban su mejilla.

Con una última mirada acalorada hacia ella, se puso de pie, con su capa ondeando tras él, y se giró hacia la multitud atónita.

—Limpien esto —gritó a los guardias, señalando los cadáveres y la arena salpicada de sangre—. El Norte no sangra más. Todos ustedes trabajarán como esclavos en mi castillo. Se les dará comida, refugio y ropa. Y si alguno de ustedes se atreve a escapar o iniciar una rebelión de nuevo... —rugió Ragnar en voz alta mientras miraba a los guerreros en la arena antes de enfrentarse a sus guardias—. Tienen órdenes directas de matarlos en el acto.

Las élites se levantaron de sus asientos, sin saber si vitorear o huir. El aire estaba cargado de incredulidad. ¿Marcar a un omega... públicamente? No había sucedido en siglos. Algunos miraban a Ragnar como a un dios. Otros como a un loco. Pero nadie podía decir nada en su contra porque la tensión mortal y su aura siniestra en el aire habían aterrorizado a todos.

Cuando Atlas vio a Ragnar listo para irse, gritó. Su voz ronca, su rostro salvaje por la furia y la desesperación, mientras se agitaba contra los guardias que lo retenían.

—Hijo de p... —el guardia no lo dejó terminar la frase mientras lo golpeaba. Pero eso no detuvo a Atlas; escupió la sangre y gritó—. ¿La marcaste? ¡No es tuya! ¡NO ES-

Un guardia lo golpeó con fuerza en la cara de nuevo, esta vez haciéndolo caer de rodillas. Escupió sangre y miró a Ragnar con una mirada asesina en sus ojos. El rey ni siquiera lo miró.

Dos guardias se adelantaron y levantaron con cuidado el cuerpo inerte de Atenea. Parecía ingrávida. Pequeña. Pero el aire a su alrededor crepitaba con una extraña energía. Débil... pero peligrosa. El olor de su cuerpo ahora estaba mezclado con el de Ragnar.

A Ragnar no parecía importarle. Bajó los escalones, cada movimiento calculado. Regio. Letal.

—Llévenla al Ala de Obsidiana —ordenó—. Encadénenla. Vigílenla. Si despierta, átenla.

—S-Sí, Su Majestad.

—Y si alguien entra en esa cámara sin mi sello... —Los ojos de Ragnar se dirigieron al guardia alfa que estaba cerca de la escalera, quien miró a la inconsciente Atenea por un segundo más—. Mátenlos.

Los guardias se pusieron rígidos, sabiendo que el castigo sería lento si fallaban.

Cuando las puertas de la arena comenzaron a cerrarse, la gente de Atenea permaneció donde estaba, aplastada, aturdida, sangrando. Algunos alcanzaron al niño cuya madre había sido asesinada, abrazándolo mientras sollozaba. Otros permanecieron sentados en silencio, con sangre en sus manos y arena en sus gargantas.

Se llevaron a Atlas. Sus ojos nunca dejaron el camino por el que Atenea había sido llevada.

…

Horas después, el Ala de Obsidiana del castillo estaba helada. La cámara estaba fría. Oscura.

Tallada en piedra negra sin ventanas, una enorme ventana de cristal hecha de madera estaba en el techo, tan alta que ofrecía una magnífica vista del cielo, y solo una antorcha parpadeaba cerca del techo.

El cuerpo de Atenea yacía encadenado a un suelo bajo de mármol. Sus muñecas estaban atadas con esposas de plata con una pequeña cantidad de acónito, que no le quemaba la piel, pero la mantenía débil. Sus tobillos estaban atados de la misma manera. Una correa de cuero en su abdomen, por si acaso. La habían atado como si fuera una alfa loca y dominante.

Era absurdo lo mucho que le tenían miedo, y ella solo tenía la mitad de su tamaño y era una simple omega.

Parecía muerta. Su piel estaba pálida, los labios ligeramente separados y la respiración superficial. Su cuello, donde Ragnar la había marcado, estaba en carne viva y magullado. La marca no se había desvanecido. Latía débilmente con cada latido de su corazón.

Los sanadores habían tenido prohibido hacerlo.

—Déjala sufrir —había dicho Ragnar—. Déjala sentirme en sus venas.

Pero Atenea no se había ido. En el espacio vacío entre el sueño y la muerte, su loba gritaba. Aullaba. Se agitaba. Luchando contra la presencia extraña, el olor ahora se había impregnado en su sangre. Su alma retrocedió ante la marca, luchando por rechazarla, pero su cuerpo... su cuerpo la estaba traicionando.

La marca intentaba unirlos. Y Atenea lo sentía.

El olor de Ragnar estaba en todas partes. Incrustado en su mente. Su dominio se extendía por su torrente sanguíneo como veneno. Pero más profundo que eso, algo antiguo se había desencadenado.

Algo primigenio.

Algo sagrado.

El vínculo de alfa y omega no era poca cosa, especialmente cuando se hacía por la fuerza. Especialmente cuando lo hacía un alfa dominante. No era solo una marca. Era una reclamación. Y la loba de Atenea se veía obligada a aceptarla.

Sus dedos temblaron. Una gota de sudor le corrió por la sien. Sus labios temblaron. Y al instante siguiente, sus ojos se abrieron de golpe. Plata pura. Brillantes. Feroces.

La marca en su cuello ardió como fuego, y su cuerpo se agitó una vez, lo suficientemente fuerte como para hacer vibrar las cadenas. Un grito salió de su garganta, no de dolor. Sino de rabia. Rabia pura, violenta y desgarradora.

Una criada que Ragnar le asignó para cuidarla entró sigilosamente para traer agua, dejó caer la bandeja con los ojos muy abiertos por el horror. La cabeza de Atenea giró lentamente, su loba apenas bajo la superficie.

—¡Fuera! —su voz era áspera y agrietada, áspera con veneno.

La criada salió corriendo.

Atenea se dejó caer contra la pared, con los ojos parpadeando y volviendo a su color verde normal, el pecho agitado. El dolor era inimaginable. La humillación era aún peor. Pero algo en ella había cambiado. Algo en su interior se había roto.

No estaba rota.

Estaba ardiendo.

Y se aseguraría de que Ragnar pagará por esto.