Ragnar caminaba lento y deliberadamente, cada paso absorbido por las piedras negras como la boca del lobo bajo sus botas. Las antorchas que bordeaban el pasillo parpadeaban con una llama azul, encantada para mantener el aire frío.

Lo suficientemente fría como para sofocar el olor. Lo suficientemente fría como para recordarle a su prisionera que la calidez y la piedad no tenían cabida en esta ala del castillo.

El Ala de Obsidiana.

Un lugar reservado exclusivamente para él. Donde pasaba la mayor parte del tiempo para despejar su mente, o cuando quería aislarse de la realidad. Y ahora este lugar estaba reservado para ella.

Atenea.

El nombre le sabía extraño en la lengua cada vez que se permitía susurrarlo. Extraño de una manera que salía de su lengua con un ritmo perfecto.

Ragnar no debería estar allí. Lo sabía. Los reyes no visitan a los prisioneros. No personalmente. No tan profundamente. No tan a menudo. Pero las reglas eran para los hombres. Él era algo completamente distinto.

Y no era como si Atenea fuera solo su prisionera. Por supuesto que lo era, pero él la había marcado y la había convertido en su propiedad personal.

Se detuvo ante las pesadas puertas dobles reforzadas con hierro de obsidiana, talladas con antiguas runas de supresión. No se filtraba ningún olor. Ningún sonido. Pero no necesitaba olerla.

Podía sentirla.

Había estado inconsciente durante casi un día y medio. Su cuerpo había aceptado la marca, pero su alma no. Se había resistido de maneras que él no había anticipado. La pura fuerza de su voluntad era embriagadora.

 La había observado desde las sombras cuando se retorcía de dolor, el sudor resbalando por su piel, esa exquisita garganta arqueándose mientras su cuerpo intentaba purgarlo. Rechazarlo. Pero no podía. Ahora era suya.

Le gustara o no.

Ragnar presionó una mano contra el hierro, y este siseó al reconocer su sangre. Los sellos cayeron. Las puertas se abrieron con un crujido. Y allí estaba ella. Encadenada. Descalza. Cubierta de sangre seca y sudor, su piel pálida brillando como la luz de la luna en el fuego frío de la antorcha. Su cabello color ceniza plateado estaba enredado alrededor de sus hombros, enmarañado por la agonía febril que había soportado. Sus muñecas estaban rojas y magulladas por las esposas de plata. Tenía los labios agrietados, pero su boca y esos labios carnosos, que una vez había saboreado con tanta avidez, estaban en una línea de desafío.

Y sus ojos... esos feroces orbes verdes estaban abiertos. Ardían con el fuego de la venganza. Curiosamente, parecía más fuerte, lo cual era absurdo. Debería estar exhausta y en el espejismo de la inconsciencia, pero había algo diferente en ella. Podía sentir una tenue aura que irradiaba de ella. Era tan tenue, apenas perceptible. Tal vez era por la marca y ahora que estaban apareados, podía sentirla.

Atenea lo miró fijamente en el momento en que entró. Sin miedo. Sin sumisión. Solo un odio implacable y derretido. Nunca se había enfrentado a un odio tan crudo por parte de nadie, así que le resultaba un poco incómodo aceptar tal odio, pero por otro lado también le encantaba.

Su odio significaba una fuerte emoción que solo él evocaba en ella.

Ragnar entró y cerró la puerta tras él. El sonido resonó como una guillotina al caer.

Ninguno de los dos habló. Un silencio mortal los rodeaba en patrones siniestros.

La temperatura de la habitación bajó aún más con su presencia.

Ragnar se acercó a ella lentamente, saboreando el sonido de sus botas contra el mármol. Tenía las manos detrás de la espalda. No amenazantes. Pero siempre en control.

Ella no apartó la mirada. Su pecho se agitó ligeramente, pero no se inmutó. No lo haría. Incluso ahora, medio muerta y atada, lo desafió con su feroz mirada.

Hizo que algo salvaje se desenrollara dentro de su pecho. Le encantaba cuando ella lo miraba con esos ojos feroces.

—Veo que estás despierta —dijo finalmente, su voz era profunda y suave. Demasiado suave. Como terciopelo escondiendo una daga.

Atenea no respondió. El desafío bailaba en sus ojos. Estaba atada, enjaulada, pero esa mirada en sus ojos era una clara insinuación de que él no logró quebrantarla.