Jules llega a la cocina sin saber muy bien cómo llegó hasta ahí.

El trayecto desde la cubierta hasta el interior del yate es un borrón en su memoria.

No recuerda haber bajado las escaleras ni haber cruzado el pasillo estrecho que conduce a la zona del personal.

Sus pies se han movido solos, guiados por una necesidad básica: huir. Alejarse de él. Del dolor. De las palabras que aún le zumban en los oídos.

Cierra la puerta tras de sí con más fuerza de la necesaria.

El golpe seco resuena en el espacio amplio y pulcro de la cocina, devolviéndole un eco que la sobresalta un segundo. No le importa. Ahora mismo no le importa nada.

Empieza a caminar de un lado al otro, como un animal enjaulado.

Se pasa las manos por el cabello, lo enreda entre los dedos, lo suelta, vuelve a hacerlo.

Respira rápido, demasiado rápido, como si acabara de salir de una carrera o de una caída libre.

El corazón le late con violencia en el pecho. Está furiosa. Herida. Humillada.

Las palabras de Alec siguen golpeá