No hace falta que nadie lo diga en voz alta para que yo lo sepa: los pasillos susurran solos, las miradas se inclinan apenas cuando él atraviesa las cámaras, y las sirvientas esconden sonrisas detrás de las manos que fingen cubrir un bostezo. El conspirador se está apagando. Su piel, que solía tensarse de rabia como una cuerda al borde del estallido, ahora luce cetrina, marcada por sudores fríos; sus labios tiemblan al articular las órdenes que antes caían como cuchillos, y sus ojos, que me per