El aire en sus aposentos es denso, cargado de un silencio que arde más que cualquier grito, y mientras camino hacia él siento que cada paso resuena demasiado fuerte contra el suelo de mármol, como si la misma corte quisiera delatarme. Sus ojos me esperan antes que su cuerpo, fijos en mí con esa dureza que no deja lugar a dudas: alguien ha susurrado en su oído, alguien ha sembrado la sospecha, y él me llama aquí no para escuchar explicaciones sino para hundirme en la condena de su rabia.

La puerta se cierra tras de mí con un golpe seco, un eco que me atraviesa la espalda como un látigo invisible. Él se incorpora de la sombra del ventanal, con la copa aún en la mano, pero no bebe. Me observa como quien estudia un animal herido que todavía puede ser peligroso, y su silencio es peor que cualquier acusación.

—¿Qué tienes que decirme, Névara? —su voz se derrama grave, lenta, como un veneno que no necesita levantar la voz para doler.

Levanto la barbilla, dejo que la luz del fuego acaricie mi