Su marcha determinada se detuvo en seco al final del pasillo principal. Luther, una torre de furia contenida, bloqueaba el acceso a las habitaciones privadas.

—No —dijo el hermano protector, su voz, un rugido sordo

—Hasta aquí llegaste.

—Es mi esposa, Luther. Esta es mi casa —espetó Lucius, aunque la afirmación sonó hueca, incluso para sus propios oídos.

—¡Escúchame bien, idiota! —Luther no dio un paso atrás, avanzando, en cambio, hasta quedar a un palmo de Lucius.

—Ya has lastimado demasiado a