O corredor era estreito demais para dois egos tão grandes e dois corpos que já se sabiam. Mesmo sem terem se tocado.

Anyellen vinha com uma pasta contra o peito, andando rápido, sem olhar para os lados, quando deu de cara com a figura parada no meio do caminho.

— Licença.

Disse, olhando para o chão, tentando manter o passo.

Miguel não se mexeu. Só ergueu o queixo, observando-a como se analisasse uma obra de arte feita para provocar tormento. Ou prazer.

— Você sempre anda assim? Como se fugisse de algo?

Ela ergueu os olhos devagar. E odiou o fato de sua pele arrepiar só de ouvir aquela voz. Baixa. Quente. Insolente.

— Eu não fujo.

Respondeu seca.

— Eu trabalho.

— E eu atrapalho?

— Sempre.

Ele sorriu de lado, mas não saiu do lugar.

Ela tentou desviar, passando pelo canto estreito do corredor. E foi aí que aconteceu: o quase toque.

O ombro dele quase roçou o dela. Quase. E mesmo assim, ela sentiu. A pele reagiu. O corpo se alertou. Como se aquele “quase” fosse mais poderoso que qualquer