O sol tocava a fachada da antiga sede da ONG com a ternura de quem acaricia uma lembrança boa.

Anyellen e Miguel caminhavam de mãos dadas pela calçada de pedras irregulares que um dia ela havia varrido com lágrimas nos olhos — e hoje, pisava com o coração tranquilo.

Não havia mais grades no portão. Não havia mais medo na alma.

— Você lembra do cheiro daqui? — ela perguntou, olhando o jardim onde um dia sonhou ser livre.

— Lembro de tudo.

Do cheiro da tinta descascada…

Do som dos passos apressados no corredor…

E do silêncio que você usava como armadura — respondeu ele, apertando de leve os dedos dela.

Ela sorriu. Não porque doía. Mas porque agora entendia.

As cicatrizes ainda estavam ali.

Mas já não sangravam.

E nem precisavam ser escondidas.

Pararam diante da porta da sala onde se viram pela primeira vez.

— Aqui foi onde eu achei que você fosse só mais um homem querendo poder — ela confessou, com um sorriso cúmplice.

— E aqui foi onde eu descobri que eu era só um homem… querendo paz —