O escritório de Miguel Fontes cheirava a madeira nobre, couro novo e ambição crua.Do vigésimo sexto andar, ele via a cidade se curvar ao seu poder — prédios menores, carros que pareciam formigas, ruas desenhadas como mapas privados.Era dono de mais do que terras e empresas. Era dono de decisões. De silêncios. De destinos.E, ainda assim, naquela manhã, seu império tremia.— Como assim a compra foi bloqueada? A voz dele cortou o ar como lâmina.Na sala de reuniões, três diretores engoliram em seco. Um deles, o mais experiente, empurrou uma pasta marrom sobre a mesa de vidro.— O cartório indeferiu o pedido de posse, senhor Fontes. O terreno está protegido por um projeto social há mais de oito anos. E a instituição tem imunidade jurídica por ser tombada como espaço de utilidade pública.Miguel não respondeu.Abriu a pasta, analisou documentos, carimbos, assinaturas. Tudo parecia real. Oficial. Legal.— E por que só agora isso me foi comunicado?Silêncio.Todos sabiam a resposta: Gust

O ar estava denso na sala da pequena prefeitura comunitária, onde Miguel Fontes, acostumado a ver homens e mulheres dobrarem-se ao menor sinal de seu nome, encarava uma mesa de madeira gasta e rostos que não se curvavam. Seus advogados, dois homens bem vestidos que carregavam pastas com mais zeros do que consciências, estavam posicionados à sua esquerda. Do outro lado, moradores, lideranças comunitárias, artistas e professores o observavam com olhos firmes, quase desafiadores.Miguel tamborilava os dedos sobre a mesa como quem controla o próprio ritmo da negociação. Tinha chegado ali para fechar o acordo de aquisição dos lotes que circundavam a ONG “Horizonte Vivo”. A ideia era simples: conquistar pelas beiradas o que a direção da instituição se recusava a vender.— Todos têm um preço. O segredo é descobrir qual é, ele dissera a Gustavo no caminho. Mas agora, sentado frente a frente com aquele grupo, algo nele balançava.Uma senhora de cabelos grisalhos, vestida com dignidade apesar d

O endereço era discreto, embora soubesse que o impacto do que acontecia por trás daqueles muros discretos era tudo, menos pequeno. Miguel desceu do carro vestido de anonimato. Jeans escuros, camiseta básica e óculos escuros. Nada de motoristas, seguranças ou gravatas que anunciavam poder. Naquela manhã, ele queria ver com os próprios olhos o que tornava aquele lugar tão resistente. A ONG "Além das Cores" , que denominava Além do que vê, mostrava que as artes nos ajudavam a enxergar as crianças e mulheres que chegavam lá procurando ajuda, ocupava uma antiga escola restaurada. As paredes, grafitadas com cores intensas, exibiam mãos espalmadas, olhos chorando tintas e frases como: "Aqui, a dor vira arte". Miguel inspirou fundo. A arte sempre lhe parecera perda de tempo. Lucro não se pintava. Mas algo naquele lugar o desafiava. E ele nunca fugira de um desafio. — Bom dia!Disse uma mulher, aproximando-se com uma prancheta nas mãos. Tinha o rosto suave, mas o olhar atento. — Vim conhec

O relógio marcava exatamente 10h12 quando Miguel entrou novamente no salão principal da ONG. O mesmo cheiro de tinta fresca, madeira encerada e café adoçado demais o envolveu. Mas agora, tudo parecia ter outra cor. Outra temperatura. Outro ritmo.Talvez porque ela estivesse ali.Anyellen.No canto do salão, com uma blusa branca simples e os cabelos presos de forma displicente, ela ouvia um dos jovens com atenção. A postura era relaxada, mas os olhos... os olhos eram como lâminas sem corte. Afiados, mas silenciosos. E ao pousarem nele, Miguel teve a impressão nítida de que estava nu, não no corpo, mas na alma.Ela não olhava como quem via. Olhava como quem lia.E ele não sabia o que incomodava mais: o fato de estar sendo lido… ou o fato de querer que ela lesse mais.— Decidiu voltar? A voz dela o alcançou com um tom que mesclava ironia e curiosidade.— Decidi.Ele respondeu, ajeitando o blazer. — Digamos que o ambiente me intrigou.— É um lugar feito para quem sente.— E se eu não fo

O corredor era estreito demais para dois egos tão grandes e dois corpos que já se sabiam. Mesmo sem terem se tocado.Anyellen vinha com uma pasta contra o peito, andando rápido, sem olhar para os lados, quando deu de cara com a figura parada no meio do caminho.— Licença.Disse, olhando para o chão, tentando manter o passo.Miguel não se mexeu. Só ergueu o queixo, observando-a como se analisasse uma obra de arte feita para provocar tormento. Ou prazer.— Você sempre anda assim? Como se fugisse de algo?Ela ergueu os olhos devagar. E odiou o fato de sua pele arrepiar só de ouvir aquela voz. Baixa. Quente. Insolente.— Eu não fujo.Respondeu seca. — Eu trabalho.— E eu atrapalho?— Sempre.Ele sorriu de lado, mas não saiu do lugar.Ela tentou desviar, passando pelo canto estreito do corredor. E foi aí que aconteceu: o quase toque.O ombro dele quase roçou o dela. Quase. E mesmo assim, ela sentiu. A pele reagiu. O corpo se alertou. Como se aquele “quase” fosse mais poderoso que qualquer