Anyellen se apoiou na pia de mármore claro, os olhos fechados e a respiração pausada, enquanto o mundo girava num ritmo lento demais para o coração que acelerava dentro dela.

Não era cansaço.

Não era ansiedade.

Era algo mais… conhecido.

Mas também novo.

Na prateleira, o teste esperava.

Duas listras.

Duas.

Ela sorriu. Não de susto. Não de choque.

Mas daquele sorriso que nasce no canto da boca e inunda os olhos com lágrimas calmas — daquelas que não machucam, só confirmam.

Sim.

Um segundo filho estava a caminho.

E, diferente da primeira vez, o medo não veio.

Veio a paz.

Veio a memória do parto de Noah.

Veio a lembrança da mão de Miguel apertando a sua.

Do beijo na testa.

Do choro emocionado.

Veio a certeza: eles estavam prontos.

Porque agora, não era mais sobre sobrevivência.

Era sobre construção.

Miguel entrou devagar, notando o silêncio.

Os olhos se encontraram antes das palavras.

Ela não disse nada.

Apenas estendeu o teste para ele.

Miguel pegou o objeto com cuidado, como se fosse fe