O céu tingia-se em tons de pêssego e lavanda, como se o próprio universo quisesse bordar o instante com delicadeza. O vento era brando, e o mar murmurava bênçãos, como uma canção antiga que só os apaixonados conseguiam entender.

A cerimônia era pequena.

Íntima.

De almas que sabiam que o essencial não precisa de platéia.

Apenas de verdade.

Flores brancas contornavam o caminho de conchas até o altar de madeira clara. Os pés de Anyellen tocavam a areia como quem agradecia à terra por tê-la mantido firme durante tantas tempestades.

Ela caminhava lenta, com o vestido esvoaçando em poesia ao redor do corpo. Não era só uma noiva. Era a mulher que sobreviveu. A que renasceu de todos os nãos.

Miguel a esperava com os olhos marejados. Trajava branco. Mas era o olhar que o deixava nu: exposto, entregue, reverente.

Quando ela parou diante dele, o tempo fez silêncio.

E então, entre respirações e tremores, ele sussurrou:

— Eu nunca vou embora.

A voz dele tremia, mas os olhos seguravam firme.

Era um