O carro antigo estacionou diante da pequena casa no final da ladeira de terra. A pintura descascada, as janelas fechadas, a varanda cheia de vasos mortos e garrafas de vidro vazias. O cheiro de mofo e aguardente parecia atravessar as paredes. Anyellen desceu devagar. As lembranças pesavam mais do que os passos.

Era uma casa que não guardava memórias felizes. Apenas silêncios. Gritos abafados. Copos quebrados. Um colo que nunca veio.

A porta rangeu quando ela empurrou. Dentro, o mesmo cenário de