O relógio no pulso de Miguel marcava sete e quarenta e dois da manhã quando ele entrou na sala de reuniões privativa do nono andar. Ninguém além de Henrique, seu irmão e chefe de segurança, estava ali.

— O que descobriu?

Miguel perguntou, tirando o paletó e pendurando no encosto da cadeira, como se aquele gesto pudesse aliviar o peso que sentia nos ombros.

Henrique passou o tablet com as imagens.

— Gustavo anda frequentando o mesmo endereço três vezes por semana. Não consta como filial, nem como cliente. Já mandei cruzar com o sistema de notas fiscais.

Miguel analisou as fotos: Gustavo saindo de um prédio antigo no centro da cidade. A fachada, discreta. Mas o emblema no canto da imagem o fez fechar os olhos por um segundo.

— A ONG.

— Exatamente.

Miguel mordeu o lábio inferior, o maxilar pulsando com a tensão.

— Ele está usando a doação como rota de lavagem?

— Possivelmente. Mas tem mais. Os recibos da doação devolvida… não voltaram para a conta original. Foram para uma empresa de fac