El sonido de la porcelana rompiéndose fue profundamente satisfactorio cuando estrellé la taza contra la cabeza que albergaba su cerebro retrasado.

«¡Zorra loca!», gritó mientras se levantaba de un salto de la silla, con café chorreándole por la cara y sangre brotándole de un corte en la frente, donde le había dado la taza. «¿Qué coño te pasa?».

«Eso es lo que te pasa por no mantener tus inútiles manos quietas», dije con voz temblorosa de rabia. «No vuelvas a tocarme, joder».

Su amigo también se había levantado, y me di cuenta de que quizá romper una taza en la cabeza de alguien en mi lugar de trabajo no había sido mi decisión más inteligente.

—¡Elena! —gritó Olsen por toda la tienda—. ¿Qué demonios está pasando?

—Me agarró —dije, señalando a Cabeza Sangrante—. Me manoseó y yo...

—No me importa lo que haya hecho —dijo Olsen con el rostro enrojecido, prácticamente temblando de furia—. Es un cliente. Un cliente que paga y que lleva años viniendo aquí.

—¡Me ha agredido! —grité—. ¿Quién le ha dado derecho a tocarme?

«¡Eres una stripper!», escupió Olsen como si fuera una maldición y sentí como si me hubieran clavado un cuchillo en el pecho. «¿Mueves el culo por dinero todas las noches y de repente te molesta que alguien te toque? Por favor, déjame en paz».

Las palabras me golpearon como golpes físicos mientras luchaba por hablar y combatía las ganas de llorar a lágrima viva. «Eso es diferente. Eso es...».

«Eres una ramera que no sabe hacer otra cosa que meterse pollas en la garganta todas las noches como si fueran multivitaminas, y ahora te haces la víctima porque alguien te ha tratado como lo que eres».

Iba a llorar o gritar, quizá ambas cosas. Me temblaban las manos y se me nublaba la vista por las lágrimas que me negaba a dejar caer.

«En realidad», una voz suave rompió la tensión, «tengo curiosidad por saber qué derecho tenía este caballero para tocar a la joven sin su consentimiento».

Me giré y allí estaba él. Marion Moretti, con aspecto de haber salido de una revista dedicada a «Hombres criminalmente atractivos que arruinan tu vida». Estaba de pie cerca de la entrada, con las manos en los bolsillos, flanqueado por dos hombres que, a juzgar por su tamaño y los sutiles bulges bajo sus chaquetas, eran obviamente guardaespaldas.

«Esto es un asunto privado», balbuceó Olsen. «Señor, voy a tener que pedirle que...».

—No te lo estaba pidiendo a ti. —Los ojos de Marion permanecieron fijos en Cabeza Sangrante—. Se lo estaba pidiendo a él. ¿Qué derecho tenías a tocarla?

«¿Quién coño eres tú?», el tipo intentó mostrarse agresivo, pero su voz temblaba. «Esto no es asunto tuyo. Esa zorra me atacó y voy a presentar cargos».

Marion sonrió. No era una sonrisa agradable. «No has respondido a mi pregunta, ¿qué derecho tienes a tocarla como te plazca?».

Cabeza Sangrante le señaló con el dedo mientras le decía que se metiera en sus putos asuntos y se tomara su café o, de lo contrario, se las vería con él.

«Pronto recibirás una respuesta», amenazó Marion. Hizo un pequeño gesto y sus guardaespaldas se adelantaron como tiburones sincronizados. Uno de ellos agarró a Cabeza Sangrante por el brazo y lo sacó a rastras de la cabina.

«Vamos a tener una conversación amistosa», dijo el guardaespaldas amablemente. «Hacer nuevos amigos es mi hobby».

«No voy a ir a ningún sitio contigo...». La protesta se apagó cuando sintió algo presionándole el costado. Su rostro palideció por el miedo. «¿Es eso...?»

—¿Una pistola? Sí. —La sonrisa del guardaespaldas era de oreja a oreja—. Ahora podemos hacerlo de la manera fácil, en la que sales de aquí como un adulto civilizado, o podemos hacerlo de la manera difícil. Tú eliges.

Cabeza Sangrante eligió la forma fácil y se tambaleó hacia la salida con un guardaespaldas a cada lado. Su amigo lo siguió sin que se lo pidieran, aparentemente más inteligente de lo que parecía.

El silencio se apoderó de la cafetería. Olsen parecía estar tratando de decidir si cagarse encima o desmayarse. Yo intentaba procesar lo que acababa de pasar.

Marion se volvió hacia mí, y esa inquietante intensidad de la otra noche volvió con toda su fuerza. «¿Estás aquí para castigarme por pisarte los pies?», le pregunté, porque aparentemente mi boca funcionaba independientemente de mis instintos de supervivencia.

Él se rió, con auténtica diversión iluminando su rostro. «No. Pero estoy aquí para hablar contigo. ¿Te sientas conmigo?».

«Estoy trabajando», dije, aunque estaba bastante segura de que acababa de ser despedida, a juzgar por la expresión de Olsen.

«En realidad», dijo Olsen rápidamente, recuperando de repente sus modales, «tómate un descanso, Elena. Tómate todo el tiempo que necesites». Incluso me acercó una silla de la mesa más cercana. El mismo hombre que me había llamado ramera sesenta segundos antes ahora actuaba como si fuera de la realeza.

Dinero y armas. Eso era todo lo que hacía falta para cambiar la forma en que la gente te trataba.

Me senté porque me temblaban las piernas y no confiaba en que me sostuvieran mucho más tiempo. Marion se sentó frente a mí, con toda su elegancia informal a pesar de haber amenazado a alguien con un arma.

«¿Te gusta trabajar aquí?», me preguntó, como si estuviéramos manteniendo una conversación trivial.

«¿Tú qué crees?», le respondí. «Hombres como este, un jefe que no aprecia tu esfuerzo, bien podrían enviarme al infierno». 

«Creo que te mereces algo mejor». Metió la mano en la chaqueta; me puse tensa, pero solo sacó una tarjeta de visita. La deslizó por la mesa. «Tengo un puesto disponible, con condiciones laborales mucho mejores. Y mejor sueldo».

Miré la tarjeta. Papel grueso, impresión cara, solo su nombre y un número de teléfono. «¿Qué tipo de puesto?».

«Del tipo que paga diez mil dólares al día». Se recostó en la silla y yo me atraganté con nada en absoluto. «¿Dólares? ¿Dólares estadounidenses?».

«¿Hay algún otro tipo que debería ofrecer?», preguntó él con una sonrisa. 

Diez mil dólares al día. Eso era... Ni siquiera podía hacer el cálculo mental. Era más dinero del que ganaba en tres meses con mis dos trabajos juntos. Con eso se pagaban las tasas escolares de Matt y aún sobraba para la compra, el alquiler y, tal vez, solo tal vez, el depósito de fianza de un apartamento mejor.

«¿Cuál es el truco?», pregunté, porque siempre había un truco. Siempre.

«Piénsalo». Se levantó con elegancia y gracia. «Llámame cuando estés lista para discutir los detalles». Se puso de pie y se dirigió al mostrador, donde Olsen esperaba ansioso como un cachorro. «Café solo para llevar».

Olsen se apresuró a prepararlo, con las manos temblando tanto que casi se le cae la taza dos veces. Marion lo aceptó con un gesto de asentimiento, dejó un billete de cien dólares en el mostrador por un café de cinco dólares y se dirigió a la puerta.

Se detuvo en el umbral y se volvió hacia mí. «Piénsalo, Elena, pero no lo pienses demasiado. Oportunidades como esta no esperan eternamente».

Luego se marchó, llevándose consigo a sus guardaespaldas y su inquietante presencia. Me quedé allí sentada, sosteniendo su tarjeta, mirando fijamente el número, con el corazón acelerado por partes iguales por el miedo y la tentación.

Diez mil dólares al día, era mucho dinero. Estaba jodida y no sé, la oferta parecía tentadora, pero sabía que el diablo jugaba a largo plazo y Marion era uno de ellos.