El bajo sonaba demasiado alto, las luces eran demasiado brillantes y los hombres estaban demasiado cerca. Bueno, era solo otra noche de martes en The Velvet Room.Estaba detrás del escenario con Maya y Tasha, las otras bailarinas del número inicial de esa noche, observando al público a través de un hueco en la cortina. La mezcla habitual: hombres de negocios que fingían que solo era una parada casual de camino a casa, universitarios que habían reunido el dinero suficiente para sentirse peligrosos y los habituales, que tenían sus bailarinas favoritas, sus bebidas favoritas y sus asientos favoritos, desde donde podían mirar sin que se notara demasiado.«¿Estás lista?», preguntó Maya, ajustándose la blusa. Era nueva, llevaba allí unas tres semanas, y todavía tenía esa energía nerviosa que gritaba: «Necesito pagar mi matrícula».Únete al club, cariño. Yo también tenía que pagar la matrícula de mi hermano.«Nacida preparada», dije, aunque la verdad era que pasaba cada momento en ese escenar

El vídeo que se reproducía en la pantalla de mi teléfono no me decía absolutamente nada, lo cual era sinceramente trágico teniendo en cuenta el esfuerzo que estaba poniendo en toda esta situación.Estaba debajo del edredón, con una mano sosteniendo el teléfono en un ángulo que me habría provocado un túnel carpiano si hubiera seguido así mucho más tiempo, y la otra mano... ocupada, frotando mi punto G por quinta vez en el día. El chico de la pantalla estaba haciendo su mejor interpretación de alguien que sabía lo que era un clítoris —spoiler: no lo sabía— y yo estaba a unos tres segundos de rendirme por completo cuando oí pasos en el pasillo.Oh, no, por favor.Saqué la mano de mi ropa interior como si me hubiera electrocutado, apagué el vídeo tan rápido que casi tiro el teléfono al otro lado de la habitación y me metí bajo las sábanas como una doncella victoriana protegiendo su virtud.La puerta se abrió de golpe sin llamar, porque al parecer la privacidad era un concepto que mi herma

Al día siguiente, estaba intentando preparar la comida con la compra más triste que se conoce: ramen, huevos y una bolsa de verduras congeladas que eran más cristales de hielo que comida, cuando Matt llegó a casa del colegio.Supe inmediatamente que algo iba mal. No era su mezcla habitual de actitud adolescente y alegría forzada. —¿Matt? —Dejé caer el cuchillo que estaba usando para cortar unas zanahorias de aspecto dudoso—. ¿Qué ha pasado?—Me han expulsado —su voz se quebró al pronunciar esas palabras—. El director dijo que no puedo volver hasta que se pague la matrícula completa. Me obligó a vaciar mi taquilla delante de todos. Delante de todos, Scar. Todos se quedaron allí mirando.Se me partió el corazón. «Cariño, lo siento. Lo arreglaré, te lo prometo...».—¡Siempre dices lo mismo! —se volvió hacia mí con lágrimas corriéndole por las mejillas—. Siempre prometes que lo arreglarás, ¡pero mira dónde estamos! Me acosan en el colegio. Me llaman «el hermano de la stripper». Hacen brom

«Quítate todo. Quédate con el vestido».Me di la vuelta lentamente desde la ventana, porque no era una mujer que se asustara fácilmente y no iba a darle a Marion Valenti la satisfacción de verme perder la compostura a las nueve de la noche de un jueves en su salón, aunque estuve a punto de hacerlo.Estaba sentado exactamente donde Marco había colocado la silla, en el centro de la habitación, como si la habitación se hubiera construido a su alrededor y no al revés, con una pierna cruzada sobre la otra, sin chaqueta, con la camisa abierta por el cuello y las mangas remangadas hasta los codos, de una forma que debería haber parecido casual y que, en cambio, parecía una decisión deliberada tomada por alguien que entendía perfectamente el efecto que sus antebrazos tenían en la capacidad de una persona para pensar con claridad.Los tatuajes comenzaban en sus muñecas, subían por sus brazos y desaparecían bajo la tela remangada, y yo tenía la estricta política personal de no pensar en dónde t

La nota estaba en mi almohada.No la tanga: esa estaba en la mesita de noche, todavía con la etiqueta, todavía negra, todavía la cosa más atrevida que nadie había dejado jamás en mi espacio personal, pero la nota estaba en mi almohada.Lo que significaba que había estado en mi habitación mientras yo dormía, lo que significaba que Marion Valenti se había parado junto a mi cama en la oscuridad y había dejado un trozo de papel a treinta centímetros de mi cara y se había marchado, y yo no había oído nada.Eso era impresionante o aterrador, y aún no había decidido cuál de las dos cosas.La nota era una sola palabra escrita a mano con una letra limpia y precisa, y de alguna manera era exactamente como esperaba que fuera su letra.«Esta noche».La miré fijamente durante un largo rato.Luego la dejé boca abajo en la mesita de noche, junto al tanga, me recosté contra la almohada, miré el techo de mi carísima celda y mantuve una conversación interna muy seria conmigo misma sobre la profesionali