O som da caneta batendo na mesa de vidro foi o ponto final da minha antiga vida.

Fiquei olhando para a minha assinatura. Alice Vitali. A letra tremia um pouco no final, uma falha imperceptível para qualquer um, exceto para o homem à minha frente.

Peter não sorriu. Ele não celebrou. Ele apenas pegou o documento com a naturalidade de quem recolhe um jornal lido, fechou a pasta de couro e a colocou de lado.

— Feito — ele disse.

Sem cerimônia. Sem fanfarra. Apenas um fato consumado.

Ele pegou o