— O senhor me criou com medo. Com silêncio. Com culpa. E agora me chama de erro porque eu finalmente decidi viver sem isso? Pois eu prefiro ser o erro do senhor do que continuar sendo o reflexo dessa mentira. Triângulo de mim porque me tornei alguém que enxerga, finalmente — respondi. — Em alguém que tem nojo dessa tal “família tradicional” que você tanto defende. Porque essa família que você idolatra é feita de silêncios, medo e vergonha. Você é machista. É misógino. É opressor. E não disfarça isso com nenhuma cruz pendurada na parede.

Minha mãe parecia congelada entre nós, lágrimas novamente nos olhos. Ainda tentou estender a mão:

— Isabel… por favor… filha… não fala coisas que você não vai conseguir desfazer…

— Eu não me arrependo — falei, encarando os dois. — Eu abomino tudo isso aqui. Essa casa sufoca. Essa igreja sufoca. Vocês me sufocam.

— Cala a boca! — meu pai explodiu novamente, e minha mãe deu um leve pulo com o grito. Mas eu não recuei.

— Por quê? Porque é difícil ouv