O amanhecer em Santorini sempre fora uma pintura viva.

Mas naquele dia, parecia mais — parecia o fechamento de um ciclo.

No terraço da antiga casa branca dos Andreadis, Iris observava o horizonte.

O mar, o mesmo mar que havia separado e unido tantas gerações, refletia o ouro do sol nascente.

Erik, agora com cabelos grisalhos e olhar sereno, preparava café.

— Ainda procurando a luz perfeita? — ele perguntou, sorrindo.

— Não. Só observando a que encontrei.

Ela se virou e o fotografou — o clique suave, quase ritualístico, como uma oração.

Ao longo dos anos, o som da câmera havia se tornado o batimento do tempo deles.

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O estúdio que Iris mantinha em Santorini era um refúgio para artistas jovens.

Lá, fotógrafos e escultores do mundo todo aprendiam o que ela chamava de “arte emocional” — o poder de transformar sentimentos em forma, cor e sombra.

Nas paredes, fotos antigas misturavam-se às novas: rostos de crianças, mãos enrugadas, paisagens que respiravam amor.

E no centro,