O vento soprava salgado e quente em Creta naquela manhã.

Freya acordou com o som das ondas batendo nas rochas e o cheiro de café recém-feito.

Leo estava na varanda, de costas, o sol dourando-lhe a pele bronzeada.

Ela o observou em silêncio — o homem que tentara fugir do amor e acabara se rendendo a ele.

Aquele que dizia ser feito de fogo, mas que agora aquecia em vez de queimar.

— Está acordada, — ele disse sem virar o rosto.

— Há muito tempo. Tentando acreditar que você é real.

Ele riu baixinho.

— A luz do mar faz isso. Faz a gente acreditar no impossível.

— Não. Você faz isso.

Ele se virou, e o sorriso dele era um nascer do sol.

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Durante semanas, viveram entre o mar e o fogo.

Ela fotografava crateras, ele estudava rochas.

Mas, no fundo, estudavam um ao outro — suas falhas, seus medos, suas formas de amar.

Freya descobriu que Leo tinha uma cicatriz no ombro, resultado de um acidente em uma expedição anterior.

Ele quase perdera um colega, e desde então, carregava a culpa como se fo