Damian

Cidade de concreto, cheiro de gasolina e chuva. Não gosto desses lugares. As ruas escondem mais do que mostram e o vemos grita alto demais para ouvidos de lobo. Mas era aqui que Voss produzia o que mais odiamos: prata em larga escala, prensada em balas, lâminas, estilhaços.

Parei a caminhonete duas quadras antes do quarteirão do armazém. O prédio era baixo, retangular, muros altos com arame farpado. Ventos cruzados. Câmeras nas quinas. Portões de aço. Tudo projetado para nos atrasar, não para nos deter.

— Lateral leste é a mais cega — disse ao rádio preso no ombro. — Equipe Um, comigo. Equipe Dois, prepare corte de energia ao meu sinal. Três, perímetro e rotas de saída. Sem heróis. Saímos todos.

Respostas curtas, profissionais. Rurik bateu no capô para dar sorte. Myra passou um pano de graxa na faca. Eu ajustei as luvas e prendi a máscara de pano no rosto. O coração batia calmo. Não era pressa. Era certeza.

A voz de Amara veio no meu ponto, limpa, firme, desde o nosso centro de