AmaraEu sempre achei que o barulho das máquinas no escritório do meu pai parecia um coração. Naquela tarde, cada clique de teclado soou como soluço, e o nosso mundo respirou errado. Pastas abertas, números vermelhos, café frio.— Pai? — minha voz falhou. — O auditor voltou?Ele não ergueu os olhos. Segurava a caneta como quem segura um corrimão antes do tombo.— Vieram todos — disse. — Banco, fornecedores, amigos. “Renegociação” virou piada.Minha mãe fechou a porta devagar. O perfume de jasmim não venceu o metal do desespero.— Amara, sente-se — pediu.Sentei, e a cadeira pareceu virar jaula.— Quanto tempo nos resta? — perguntei.— O tempo acabou — respondeu meu pai.A frase ricocheteou. Eu sabia que estava ruim, não sabia que tinha acabado.— Há uma proposta — disse minha mãe, escolhendo sílabas como quem pisa em vidro. — Uma saída.— Vender tudo? Eu trabalho em dois turnos. Três.— Não é isso — disse ela.Meu pai tirou os óculos, massageou o nariz.— Damian Blackwell.O nome caiu

AmaraO silêncio da casa parecia mais alto que os aplausos forçados de um jantar. Subi correndo as escadas, os saltos ecoando como batidas de martelo, e tranquei a porta do meu quarto. O coração ainda vibrava da presença dele, daquele olhar cinza-âmbar que parecia me despir sem tocar.Joguei a bolsa sobre a cama e respirei fundo. Era cedo demais para me sentir prisioneira, mas já estava sufocando. O anel em meu dedo brilhava sob a luz fraca do abajur, um lembrete de que minha vida não me pertencia mais.— Estúpida — sussurrei para mim mesma, tentando arrancar o anel. Mas o aro parecia grudado na pele, pesado como algema.As lágrimas vieram sem aviso. Não chorei pela riqueza perdida ou pelo peso da empresa, mas por mim. Por saber que não havia volta.Um toque suave na porta me fez endireitar.— Amara? — a voz da minha mãe atravessou o quarto, vacilante. — Ele pediu para entregar isso.Abri a porta e recebi uma caixa luxuosa, preta com detalhes dourados. As mãos dela tremiam mais que as

AmaraO carro parou diante de um prédio antigo que fingia ser invisível. Sem flores, sem tapete, sem música. Apenas portas de ferro pintadas de um bege cansado, uma recepcionista bocejando e o cheiro agridoce de papel gasto. Eu desci com as pernas firmes por fora e moles por dentro. O anel brilhou no meu dedo com a insistência de um farol em dia de naufrágio.— É aqui? — perguntei, mesmo sabendo a resposta.— É, — Damian disse, simples. O tom dele sempre parece a versão lógica de um terremoto: pouco ruído, tudo mexido.Victor abriu caminho com a eficiência de quem já comprou vários silêncios. Havia uma funcionária de coque rigoroso atrás do balcão. Ela ergueu os olhos, reconheceu o sobrenome, e a postura mudou como se uma mão invisível tivesse apertado seus ombros para trás.— Bom dia, senhor Blackwell. Sala dois. O juiz está à espera.— “Senhor Blackwell.” — Eu pensei em como, depois de cinco minutos, me chamariam “senhora”. A palavra pesou na língua como pedra.A sala dois tinha par

AmaraAcordei com a sensação de que alguém dizia meu nome sem som. O quarto estava escuro, uma penumbra azulada filtrada pelas cortinas. Tentei voltar a dormir, mas o coração batia rápido, como se tivesse corrido dentro de um sonho que eu não lembrava. O teto não devolveu respostas, devolveu só a certeza de que eu não conseguiria fechar os olhos de novo.Empurrei o lençol e sentei na beira da cama. O silêncio da cobertura não era de paz, era de aquário. Tudo parecia suspenso no vidro. Peguei o celular, vi a hora, hesitei: duas e quarenta. Nenhuma mensagem de Lara.— Melhor assim, — sussurrei, enfiando o aparelho de volta no criado-mudo. Eu não queria explicar a ninguém a prisão de luxo que agora chamavam de casamento.Fiquei descalça. O piso frio subiu pelas pernas como um aviso. Abri a porta com cuidado. No corredor, a luz de presença acendeu com um suspiro elétrico, e eu me odiei por pensar nas câmeras. — Não há no quarto, nem no banheiro — repeti. Ainda assim, a ideia de ser obser

AmaraEu precisava ouvir uma voz que me lembrasse quem eu era antes do sobrenome dele. Lara. Uma hora com ela e eu voltaria a respirar.Troquei de roupa em silêncio, calça escura, tênis, cabelo preso. Abri o closet, peguei a bolsa menor, sem jóias, sem nada que dissesse “Blackwell”. Respirei. A regra dele ecoou no crânio:— “Quando quiser sair, me avise.” — Eu não quis avisar. Eu quis sair.Girei a maçaneta do quarto como quem roda um segredo. O corredor acendeu a luz de presença. Ótimo. Fingi não perceber as câmeras. Na sala, a parede de vidro mostrava um céu sem nuvens, bom para voar, ruim para esconder. Peguei o elevador de serviço, o único que às vezes o pessoal da limpeza usa. Desci dois andares e a porta não abriu. A luz do painel piscou vermelho: acesso restrito.— Claro que sim, — murmurei. — Seu prédio, suas jaulas.Tentei a escada. A porta cedeu com um grunhido. O concreto cheirava a poeira limpa e frio antigo. Desci rápido, contando os lances com o coração. Em cada patama