Damian

O vento cortava o rooftop como lâmina lavada em sal. A cidade, lá embaixo, parecia um tabuleiro com peças demais. Adrian Voss esperava junto à mureta, terno escuro, sorriso que não alcançava os olhos.

— Blackwell — saudou, acendendo o charuto. — Os jornais amam tragédias, os conselhos, sucessões. Vim oferecer o caminho menos doloroso.

— Para quem? — perguntei.

— Para todos que aprenderem a me ouvir. Fusões. Uma cadeira a mais para mim. Duas a menos para você. Um pouco de sangue velho en