El aire en el pasillo se sentía como mercurio congelado, denso y venenoso.

Daryel Metaxis no corrió; se retiró con la dignidad gélida de una reina que acaba de presenciar la caída de un reino ajeno.

Pero cada paso que daba era una puñalada dire ta al corazón.

La imagen de Sofía acurrucada contra el pecho de Alessandro Bianchi se había grabado en su retina, como una prueba fotográfica que aniquilaba cualquier duda: Sofía ya no era solo una víctima; sino que, era una aliada emocional de su captor, y su principal arma.

Alessandro, no dudaría en usarla en su contra. Estaba segura de eso.

De vuelta en la biblioteca, su prisión dorada, Daryel no encendió las luces.

Se dejó caer en el sillón de cuero frente a la chimenea apagada, permitiendo por un breve instante que la máscara cayera.

El dolor que sentía en ese momento era absoluto.

No era solo el dolor de la traición; era el impacto de su propia vulnerabilidad, la confirmación de que sus celos eran reales.

Alessandro había ganado la bata