Cinco años tarde.

Elián Moretti

Cinco años.

Cinco años respirando sin aire.

Cinco años en los que creí que había enterrado el pasado, pero el pasado, con la precisión de un verdugo, esperó su momento exacto para apuñalarme justo cuando pensé que había aprendido a vivir con la culpa.

Cuando creí que podría vivir con la culpa de haber dejado lo más limpio de mi vida, de vivir, con el dolor de su ausencia, con los constantes reproches a mí mismo por las estupideces que hice.

Todo empezó con una imagen. Una simple imagen que hizo tambalear mi existencia.

Una maldita fotografía.

Era viernes, media tarde. Estaba en mi oficina, revisando contratos con la misma frialdad con la que uno revisa un informe médico, sabiendo que la sentencia ya está escrita. Mi asistente había dejado su laptop abierta, su cuenta de I*******m activa. Iba a cerrarla, y preparando en mi mente un gran regaño por su comportamiento, pero algo en la pantalla me detuvo.

Una plaza.

Un banco.

Y ella.

Ariana.

El ti