LARA

O barulho abafado da rua some assim que atravessamos o saguão do hotel. Tapetes grossos, mármore no chão, funcionários com sorrisos treinados e um aroma leve de baunilha no ar. É o tipo de lugar em que se fala mais baixo. Em que tudo é calculado para parecer eterno.

Dorian está ao meu lado, em silêncio. O terno impecável, embora a gravata esteja solta, e os olhos… os olhos ainda carregam o peso do que vivemos hoje.

Estamos casados.

Ainda é estranho pensar nisso. Não por causa do contrato,