LARA

O sol da tarde invade a varanda. Levo duas xícaras de chá para o andar de cima, onde minha mãe passa a tarde lendo na poltrona.

Hoje, no entanto, há mais cor em suas bochechas. Ela usa um lenço azul-claro nos cabelos e segura o livro com mais firmeza. Não é a mesma mulher que voltou do hospital quebrada por dentro. Mas também não é a mulher de antes. Ainda há rachaduras, mesmo que o brilho nos olhos tente escondê-las.

— Trouxe chá — digo, com a voz leve.

— Maçã com canela? — Ela sorri sem levantar os olhos.

— Como você gosta.

Ela aceita a xícara, apoia o livro no colo e me observa por alguns segundos, antes de falar.

— Você está diferente.

— Diferente como?

— Mais calma. Mais mulher. Com os olhos menos aflitos.

Sento na poltrona ao lado e respiro fundo.

— Talvez seja culpa das montanhas.

Ela sorri de canto.

— Ou de Dorian.

— Também. — Dou de ombros, sincera. — A viagem nos fez bem.

Silêncio. Tomamos o chá em pequenos goles, como se o tempo nos permitisse uma trégua. E, por um br