El abrazo de despedida con Elena había durado tres minutos completos, su madre aferrándose como si temiera que Cassandra desapareciera si la soltaba. Las enfermeras esperaban discretamente en el pasillo mientras madre e hija se mecían en silencio, comunicándose en el lenguaje universal de mujeres que habían sobrevivido demasiado juntas.

—Tráelo contigo la próxima vez —había susurrado Elena cuando finalmente se separaron—. Quiero conocer realmente al hombre que eligió mi hija. No al que mi memoria rota construyó.

Cassandra había asentido, incapaz de confiar en su voz, y había salido antes de que las lágrimas la traicionaran completamente.

Ahora, a treinta y cinco mil pies sobre Francia, miraba las nubes por la ventana del jet privado que Richard había insistido en proporcionar. Él no venía —había respetado ese límite después de su pelea— pero el avión era suyo, el piloto era suyo, incluso la azafata que ofrecía agua con gas cada veinte minutos era suya.

Un último recordatorio de que Ri