El sonido del reloj de pared marcaba las siete.

El sol se filtraba por los pasillos de la mansión con la misma sobriedad que los muebles antiguos: luz fría, controlada, sin calor.

Dorian ajustaba los botones de la camisa mientras caminaba hacia la escalera.

El rostro serio, el cabello perfectamente peinado hacia atrás. La mente, como siempre en los últimos días, lejos de allí.

Al otro lado del pasillo, Francine aparecía con una pila de ropa de cama en los brazos, equilibrando sábanas y fundas como si eso bastara para ocultar su propio rostro —no bastaba.

Sus pasos se cruzaron justo en el centro de la escalera.

Él bajaba para desayunar. Ella subía, con el uniforme impecable, la postura recta, la expresión neutra.

Ni un “buenos días”.

Silencio.

Pero en el instante exacto en que sus cuerpos se desencontraron, la voz de ella —firme y baja— escapó, como si hablara consigo misma:

—Solo tengo que conquistarlo…

Dorian se detuvo un segundo a mitad del escalón, sintiendo la frase rebotar en su