La mansión de Aslan Burke guardaba un silencio sepulcral, solo interrumpido por el suave siseo del sistema de climatización. Eran pasadas las tres de la mañana y Aslan sabía que, una vez más, el sueño se negaba a visitarlo.

Caminaba descalzo por el mármol frío del salón, vistiendo únicamente un pantalón de pijama de seda negra que se ajustaba a su cadera, dejando al descubierto su torso esculpido y tenso. En su mano derecha sostenía un vaso de cristal tallado con tres dedos de un whisky de malt