Alba

La puerta se cierra detrás de nosotros con una violencia que hace temblar las paredes. El ruido resuena como un disparo, seco, brutal, definitivo. Toda la sala, los violines, las miradas fingidas y las sonrisas azucaradas desaparecen tras este pesado batiente de madera. Ya no estamos en la luz dorada del baile. Aquí, es la sombra. El encierro. Él. Yo. Y la ira.

Sandro camina como una bestia. Sus pasos son lentos, medidos, pero cada movimiento traiciona una rabia contenida. Su traje negro, ajustado al milímetro, no logra ocultar la tensión que tuerce sus músculos. Sus hombros se levantan con cada respiración profunda. Sus manos… sus manos apenas tiemblan, pero yo las veo. Veo todo.

— ¿Un baile, Alba? ¿UN BAILE CON ÉL? Su voz ruge en el aire como una tormenta que se abate sobre una llanura demasiado seca.

Sostengo su mirada, helada.

— Sí, un baile, un simple baile, ¡nada más!

Él avanza un paso. Sus ojos lanzan rayos.

— ¿Un baile con Rinaldi?, escupe, como si ese nombre le arrancar